Saudade

Seamos realistas. Valença es una ciudad española. Dejemos de disimular. El hecho de que los camareros hablen español, las cartas de los restaurantes donde trabajan estén escritas en español, los ofertones (como las traigo, oiga) en toallas y chándales aparezcan en español... ¿no os dice nada?
Propongo un trueque.
Valença (y su maravillosa fortaleza) a cambio de Samil, hermanos portugueses. Al fin y al cabo, ya os habéis agenciado el aparcamiento de la playa-de-Vigo durante los domingos por la tarde. Y quien sabe que otras artimañas estaréis maquinando... ¿tal vez prolongar vuestro total y absoluto dominio de esos dos kilómetros de costa olívica también durante los sábados? Eso tendréis que negociar con los ourensanos, amigos lusos.
Aunque he de reconocer que la organización portuguesa me ha dejado patidifusa. Reúnen a unas sesenta almas (preferentemente del Norte de nuestro v-bello país vecino), y se encierran en un bus (preferentemente de la compañía Rede-Expressos, dedicados a la mafia del transporte en Portugal desde tiempos inmemoriables...casi como Vitrasa) Una vez en Samil, las liberan para que se deleiten con los prodigios de la ría o se marquen un piquenique en el césped del paseo homónimo. Tras un día de recreo y bronceados cancerígenos, las mandan sanas y salvas de vuelta a la madre patria.
Compañero, si has nacido más al norte de Porto, sólo tenías dos excusas para venir a Galicia:
a) clínicas de aborto
b) el corte inglés
Ahora ya no es necesario... han legalizado la "interrupción del embarazo"... y tienes un Corte Inglés (donde casi dan ganas de "interrumpirse la vida") en Vilanova de Gaia.




He aquí otras ideas a las que no he sabido dar forma de redacción
- Echo de menos Portugal.
- La mención a Vilanova de Gaia no se trata de una eventualidad.
- Hago esto mientras re-formateo el ordenador por segunda vez en un mes.
- Ya lleva el 74% formateado. (¡bien!)
- Admiro profundamente los ourensanos y portugueses... sin ellos no existiría la raza viguesa actual.

A falta de vídeo de los Xuntos&Pontapés... (altamente recomendables)

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A las 0.20 del día 25 de abril de 1974 en el programa Limite de Radio Renascença se emitió Grândola, Vila Morena, que era la segunda y última señal para dar comienzo al movimiento revolucionario que derrotaría a la dictadura de Salazar y daría libertad a Portugal y a su inmenso imperio colonial. Las fuerzas del ejército portugués organizadas por el MFA serían las encargadas de conseguir la libertad con el apoyo del pueblo que las cobijó con la colocación de claveles rojos en las bocas de los cañones de los tanques y los fusiles de los soldados. La primera señal fue emitida a las 22.55 del día 24 de abril y fue la música E depois do adeus (Y después del adiós), cantada por Paulo de Carvalho.

E depois do adeus




Grândola, Vila Morena

Y por fin... Las Musas.

Acabamos reclamando la rutina perdida. Después de casi un año de desorden y movimiento [ATENCIÓN: Tramo de clichés, lea con precaución] no puedes evitar echar la vista atrás y hacer balance de todo lo vivido.
Lisboa, como ya bien sabes, se acabó convirtiendo en un verdadero hogar, gigantesco y animado. La claustrofóbica habitación y las ratas y cucarachas de la terraza no hacían sino aumentar el encanto de la capital lusa, en la que llegamos a experimentar la devandita rutina-aunque sólo fuera los fines de semana tras el solpor.
[Rut= fiestaencasa+(2·chupitokalashnikov)+buscarabasiaenruadarosa+vueltaacasaenbus] o
[Rut=fiestaencasa+carnetfalsodeerasmuslisboa+bailoteohastalas5+vueltaacasaandando]

Depués de haber finiquitado la movida portuguesa, con resaca de Eurocopa y tequila (y cerveza, y* caipiriña)...
Varsovia no es una ciudad gris. Así nos la pintan en los libros de historia, pero lo bueno de visitar Polonia con polacos es que ni vas a Auschwitz, ni reparas en los interminables bloques de edificios al más puro estilo Coia, ni te escandaliza el constante homenaje que le rinde la capital del wódka a la muerte de sus soldados... o de su Papa. Comes, sin embargo, morcillas polacas, bebes cerveza polaca e incluso visitas el museo de la escalera mecánica... polaca.
Varsovia, florida y alegre, Varsovia.

De vuelta a la tierra, las cosas no parecen haber cambiado demasiado. Salvo por espectáculo de Kusturica,Vigo sigue siendo la ciudad de los grupos de punk cutrón, donde los eventos lúdico-culturales se ocultan detrás de conciertos de grupos de pop cutrón y el olor a asfalto mojado sigue siendo embriagador.

*Recordad niños, no uséis conjunciones copulativas después de una coma.

Y para quien me acusa de "indie victim" y/o cocainómanos.

A aquel hombre nunca lo habían llamado senhor.

No olía mal.
Subí al autobús, me senté y coloqué las gafas en el asiento de al lado. En Jardim Constantino entró un hombre. Rondaba los cincuenta y tenía la piel bronceada, ese tipo de bronceado que apanhas tras horas de sol bebiendo cerveza y vino barato detrás de la iglesia de Anjos. Sólo unas pocas cicatrices blanco nuclear manchaban aquel moreno yonki.
Vestía unos pantalones vaqueros hasta la rodilla y una camiseta blanca sin mangas. Ambas prendas limpias y con olor a algo parecido a aloe vera.
Lo único que hacía adivinar la condición de aquel hombre eran sus uñas (largas y sucias) y su boca (casi sin dientes y que desprendía un fuerte olor a cerveza mientras hablaba conmigo, en una conversación atrapalhada que empezó con un comentario sobre el aire acondicionado)
Hablaba de la puta de su hermana, de la velha (a quien enterraron hace unos meses en Pontinha, a donde se dirigía el bus en el nos encontrábamos) y del tiempo que pasó en España. Una amiga le había dado una carta antes de que volviera a Lisboa. Me preguntó si yo sabía algo de español y le dije que un poco, sí. Sacó una cuartilla manida, pero doblada cuidadosamente en cuatro. Su amiga, Ana, le contaba lo bien que se lo había pasado con él cuando vivía juntos en Madrid (y entonces empezó a explicarme el sistema de hacer café que tenían, que no llegué a comprender del todo, pero supe que lo tomaba sólo los domingos, porque sufre del corazón y ya se sabe.) Le decía en un portuñol lleno de faltas ortográficas que lo iba a echar de menos y que esperaba poder visitarlo durante unas vacaciones en Lisboa (el hombre del bus entendió por fin el significado de la palabra vacações)
Llegando a la Avenida de la República ya hablaba de amor, de lo mucho que se ayudaban en aquellos tiempos y de lo poco que le ayuda la gente cá em Lisboa. Nadie lo escuchaba y él era consiciente de que tampoco tenía muchas cosas por decir. En España era todo mucho más fácil. Ganaba cien contos repartiendo publicidad y pagaba 56 de alquiler, que não é qualquer coisa. Aquí no. No daba encontrado trabajo, pero tampoco lo buscaba con mucho ahínco. Nadie lo llamaba señor. Él, a sus cuarenta y diez, seguía siendo un gajo qualquer. Por desgracia, yo ya tenía que bajar.

Fica bem...como é o teu nome?
Tanya
Fica bem, Tanya.
Fique bem o senhor tambem

Ojos que no ven, gafas que te pones

Parece que es cierto que la inspiración viene cuando menos te lo esperas. En medio de una tertulia pre-salida escuchando cualquier hit de Ricky Martin, una botella de vino barato abierta y un pitillo en la mano.
No sabes como afrontar estos últimos días, igual que no sabías como afrontar los últimos meses o las últimas semanas. Oscilas entre el Everest y el cañón de Colorado y no sabes si intentar hacer en diez días lo que no hiciste en nueve meses o si, a fin de cuentas, ya no merece la pena. Buscas explicaciones a todo lo que haces, pero... ¡si sabes de sobra que no las hay!
Y a pesar de todo, diga lo que diga La Fuga, por mucho que te hayas querido engañar, no estás solo.

Pura publicidad de las extremidades inferiores o Clase de arte.

Repite cien veces. Nunca volverás a beber Coca Cola antes de dormir.



Bandeja con empanada de espinacas y paloma picoteando.
Bodegón al más puro estilo Chardin

Estudiantes apanhando sol en la terraza de una facultad. [Subtítulo: Que cada día se parece más a un chiringuito de playa]
Escena costumbrista al modo Velázquez

Lanzamiento de tapón de botella (me pregunto si esto también será deporte federado) a la cabeza de la rata alada. Ergo, paloma muerta.
Escena de película tipo Tarantino.


Repite cien veces.

Je vois la vie en Ryanair

A menos de veinticuatro horas de el examen de Literatura e Cinema, Andrea encontró dos vuelos por 0.01€ a Barcelona, aeropuerto que conecta la Península con la vieja Europa. Todo un hito. En un día en que me describieron como una branca preta y el aire lisboeta, exageradamente pesado, hacía que el bochorno se colase por todos los poros de mi piel, decidimos que Vigo ya no es una ciudad interesante y que Oporto sería nuestra lanzadera al mundo.

Sudando , igual que sudaba Camacho en los partidos de la Roja (¿alguien más emocionado por la Eurocopa?) y con las diferencias entre The strage case of Dr. Jekyll and Mr. Hyde y Mary Reilly algo turbias, soñamos con volar hacia ciudades que ni sabemos exactamente onde é que ficam. Pero por 0.01€...



Y para los que se despertaron a las diez de la mañana e hicieron muchas cosas...


Algún día tendremos un debate sobre música ochentera, te lo prometo.

Agotada

Los polacos se creen lo más guay y cuelgan la bandera polaca de la ventana. Pero nosotras somos más guays todavía y ponemos la de NuncaMáis.


En cuanto recupere el aliento te contaré que esta semana fue especial. Nos hemos recontrado (sí, me voy habituando a los tiempos compuestos) y nunca es perfecto, pero casi. La intenté vender por dos camellos y un hurón, pero Lisboa le ha regalado un rincón mágico y perfecto. Estoy empezando a crecer gracias a ella y mi relación con el resto de las personas ha dejado de ser como la de un gato con su dueño. Vacía e independiente. Sé que cuando vuelva habré crecido (¿ves lo que te decía?) y tendré más cosas que aportar.

Gracias por venir. Y por querer quedarte.

Y sí, los polacos se creen los mas guays, pero no te olvides del lacón con grelos.